|
Dr. Charles Cogan |
 |
|
|
Poems Note: None of the poems may be reproduced without the express written permission of the author Dr. Charles
Cogan. The
only way to kill This
rage to live Is
death. Soothe
the pain of hatred Trying
to burst its sheath By
cutting and crushing the sheath, Then
peace. Febrile
and inconstant, Fluttering
around for a chance, Then
suddenly seizing, A
claw upon flesh, Tearing
and pulling, In
madness, this anger; Then
gradually loosing its hold, Leaving
us, only bodies, Hurt
and distracted, Weaker,
and old. January 1970. Bring
it on again As
the feeling builds, Let
the crashing wave Spill
o’er. Let
there be a time Of
light mood and mind, Ever
we return To
the morose state. As
we run the beach Let
our spirits leap, Let
us capture – Exhaltation. They
are coming near, The
birds of morning, The
ones who give Solace
to my fougue. I
have a feeling of fleeting. I
have a feeling of making a mark. So
many sunsets So
few to come. So
many dulcet days One
begins to count. Où
en est-on? Comment
gérer l’approche Comment
en arriver là. Écrire. Séduire. Écrire. Du
métro Place
Denfert-Rochereau L’après-midi
d’une vie. January 1988 La soixantaine et au-delà Le
pas entravé La
démarche affaiblie Les
tempes grisonnantes Reste
la sagesse. L’œil
qui flotte Le
genou en trauma Les
douleurs du deuxième ordre Reste
la ruse. La
gloire inachevée Les
skieurs fous Les
filles distraites Dans
les rues de Paris Reste
l’expérience. Les
gens nantis et prospères Chez
nous le patrimoine éludé On
n’a qu’à attendre La
destitution et la mort Restent
les mots. Les
bribes d’impressions Le
flou de la jeunesse Les
années mûres Reste
l’intégration. Un
passé édulcoré Des
heurts estompés Reste
à enregistrer La
continuité de la trame. Reste
enfin le temps Plus
important Et
plus futile A
la fois. C’est
la préfiguration De
Beyrouth. L’envie
est là De
mettre la main aux Blancs Ces
gens blêmes, déconsidérés, A
nu dans le souk de Marrakech. C’est
la révolution des boys, Importuns,
exacerbés, Le
harcèlement poussé Cachant
à peine L’impatience
et la fureur. Paysage
contrasté Sous
les draps bigarrés Qui
abrite le souk de Marrakech. L’anarchie
des rencontres Où
se heurte L’incompréhension. On
est conspué, Traité
de “sale juif,” Pour
ne pas avoir reconnu L’antinomie
des situations. Un
bakhshish redresserait les torts Dans
cette ruelle des aboyeurs Où
on se mue momentanément En
ôtage potentiel. Mais
on reste têtu, puritain. Tandis
que le monde gronde Et
les enfants pataugent Dans
la boue des ruelles De
Marrakech. La
fusillade L’imaginaire C’est
le seul moyen De
se faire échapper Les
affres de l’incontinence Les
compte-gouttes d’une vie dégoulinante. Jusqu’à
la derniére sécheresse De
la grenade Le
fruit qui meurt Après-temps. Regardez
bien La
mise en scène Un
hôtel de luxe à Le
déjeuner au restaurant Au
rez-de-chaussée Avec
une personnalité controversée Du
Tiers-Monde. Soudainement Le
tambour s’ouvre L’irruption
en scène Pris
en cible Ton
hôte Et
toi aussi Comme
par hasard Mais
sciemment. L’entrée
foudroyante Le
choc en béton Et
puis c’est fini. La
descente dans l’autre monde Dans
le désordre. Les
chaises déglinguées Les
plats renversés Tout
l’amas d’une vie À
l’occasion S’entasse Dans
l’infini. Le Sommeil (Le Dormir) C’est
l’alimentation de l’être
humain. Ça
irrigue le corps. Ce
n’est pas grave de perdre quelques heures de sommeil. L’important
c’est de ne pas savoir combien. I
love you with tears, I
love you with tears on the pillow, I
love you with tears on the skin, I
love you with death. Rentrant
de Zarka La
poussière aux yeux, Ruissellant
au joues, Le
coucher du soleil À
l’horizon. Rajeuni
de vingt ans Pour
quelques instants Terre
de basalte Restée
à plat, Les
yeux cernés de poussière Sachant
que le moment est immortel, Et
passager. Looking
down at my toes, My
arms folded in front of me, I
think of this as my permanent position. Sometime. Café
de Flore. L’étincelle
de fin d’après-midi À
travers les feuilles La
procession hétéroclite De
l’humanité Par
la loupe De
bière. Touched
by a dulcet breeze The
lush green leaves Lift
their skirts And
lower them It
is summertime In
our Italianate garden. Je
regardais Place Flandrin, L’après-midi
du quatorze, Je
savais que j’allais quitter la fin de l’été. Je
sentais l’approche déjà. Il
y avait quelque chose immuable, et lointain, dans cette scène, Tellement
calme, Des
taxis et des passants, Sous
le soleil jaune et nostalgique D’un Avant
la fin De
notre séjour. Rite
sans fanfare L’anti-héro
de la CIA Est
commémoré Par
sa ville natale. On
a la gorge serrée, Des
larmes refoulées Devant
l’éloge Du
courage et de la volonté De
l’homme dont le corps gît Quelque
part Sous
un terrain vague Au
Liban Ou
même à Teheran. L’atroce
victime D’une
idéologie rampante Prétendument
spirituelle Haïssant
l’homme de l’Occident Venu
parmi eux Pour
les bons soins de son pays. L’homme
du devoir sans broncher, L’homme
de la rigueur dans l’humanité, Est
conspué dans son agonie, Le
vrai héros de l’arrière-cour, Dans
une guerre de cagoule et de baîllon, Silencieuse
et létale, La
guerre des civilisations. On the tableland outside A
terre Le
sang dégoulinant De
la bouche. La
casquette à côté. On
continue. Les
chiens aboient La
caravane passe. Flooding
memories Travels
of the past Carefree
days The
rush of sun on the tarmac Family
days Echoes
of the past Living
with children Growing
with children Airport
reunions in summer Lost
empires Neo-colonialists Betel-nut
digestives On
verandahs of the Raj It
matters less But It
hurts because it’s gone It
flashes back In
travel At
a domestic airport. Savor
the light of the morning Before
it is rancid with day Savor
the glow of the evening Before
the sweat of the night. The
moments come But
far between Of
high reposed contentment; The
polo swing Exhaustedly
spent Gliding
home From
Zarqa. The
music sweet Not
meant to last It
needs and must turn sour To
be heard. The
all alone In
the dimness of your night Fold
over the tired leaf And
discover That
what was A
memory. -- Driving through Skull
and bones, Scroll
and key, The
accoutrements Of
a destiny Peu ordinaire. A
Marine major Sits
beside me Perfectly
still. Beside
her Another
relative Sobs
profusely. This
is a day Of
incredible bravery Remembered. How can Evoke
in her sons Such
courage? They
knew they were going And
go they did, Separate
ways, Separate
indignities, Separate
horrors, Separate
glories. Buckley
and Higgins The
world will remember Because
theirs was a destiny Peu ordinaire. The With
its fleeting importance Does
not matter As
a political concern Alongside
the sacrifice Of
disinterested men. Nothing
can replace them. But
the marchers, and the key, And
the caisson, And
its metallic rumble, Helps
by tradition To
restore. Said
the lady beside me: “The
Marines will take care of things today.” 1993. For my wife Susie and our son Geoff In
the Hard Rock Café at Rappongi That
world of glittering
glass, Tinted
brown in the early Father,
mother, and son Came
together To
discuss life. Beer
flowed for the first time, Between
father, mother, and son, Loosening
images, Altering
perceptions. In
the glistening world of Rappongi Where
sequined Japanese dolls And
flushed expatriates Crossed
paths in Innumerable
bars With
American names. In
the Hard Rock Café at Rappongi, Between
father, mother, and son, A
reunion was held. Secrets
were shared Of
times long ago, Altered
in scope. An
implant of memory Of
chrome and glass, Of
monster bikes and
petite women. In the Adaptable
and Self-contained. Sharing
the secret At
the Hard Rock Café at Rappongi. Homme
d’esprit Homme
de cœur Qui
nous quitte Mais
qui reste présent Parmi
nous. L’immanence
de ses leçons Reste dans nos mémoires, Son
humour est complice de son art, La
générosité de son âme Est
à la mesure de son esprit critique Breezes,
bringing back Old
tidings of remembrance, Waves
crashing in foam, Pine
tress swaying Alongside
the balcony. The
years pass, The
wind and the waves Overwhelm
the silence; The
joyous poignancy Of
a continuing experience. Once
a year, Year
after year, We
take it in, Inhaling
deeply, Unhurried
but seeking; Asking
ourselves What
it was all about. Beacons
in the night. To
have put together systems Against
a backward empire Thrust
suddenly to the fore By
capitalism’s sins. To
be present as the empire Became
states that never were; Advising,
cajoling, Setting
the American example: Impartial,
universal. The
fortunate fate that assigned
him to the American
century, Made
possible by a blend of élite tradition and economic power, Required
something special Of
those who rode its crest: Courage
in the adventure. Nobility
of purpose. Insolent
sky, So
blue, So
pristine, So
insolent. Beautiful
weather Beautiful
scene Smashed
images Footage
so rare It
could not be displayed Someone
said it was a pyrotechnic work of art, Then
retracted his malapropism. It
was the worst thing that ever happened to us as a people. We
must never forget We
must always attack Those
who kill innocents. Mercilessly, From
now on. No
amount of arrogance However
perceived, Can
ever excuse The
murder of innocents. Déchiqueté day. Déchiqueté day. 9/11 As
the walls came tumbling down. But
how could He bless what had happened Unless
He didn’t care. And
if He didn’t care Why
cry for His protection at all? This
dilemma escapes the faithful And
perhaps that’s as it should be For
the other view is only of nothingness And
despair. No
one can tell us why There
seems a cruel and unrelenting God Till
death ends the mystery of life. |
|
|